Une peine d'exception

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Une peine d'exception
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    Le lundi, durant lequel je conservai
toute la journée la méditation de Ronnie Joe Waddell dans mon sac à main, je ne
vis pas le soleil. Il faisait toujours nuit lorsque je sortis de chez moi pour
rejoindre mes bureaux. Il faisait déjà nuit lorsque je rentrai. Une petite pluie
fine dansait dans la lumière de mes phares. Le brouillard et le froid mordant
rendaient l’obscurité presque lugubre.
    J’allumai un feu de bois dans la
cheminée de mon salon. Les champs, les fermes de Virginie défilaient dans ma
tête. Des grappes de tomates mûrissaient au soleil. J’imaginai un jeune homme
noir, suffoquant dans l’habitacle surchauffé d’un pick-up, me demandant si le
goût du meurtre habitait déjà son esprit à cette époque-là. Le Richmond
Times-Dispatch avait publié la réflexion de Waddell et j’avais découpé
l’article afin de le joindre aux autres pièces de son dossier qui gagnait en
volume. Mais j’avais été débordée de travail et, du coup, la coupure de journal
était restée dans mon sac. Je l’avais lue à plusieurs reprises. Sans doute la
cohabitation de la cruauté et de la poésie chez un même être me
surprendrait-elle toujours.
    J’occupai les heures qui suivirent à
régler des factures, rédiger quelques cartes de vœux de Noël, la télévision
allumée mais muette. À l’instar de tous les Virginiens, lorsqu’une exécution
capitale était imminente, j’apprenais par les médias si tous les appels avaient
été rejetés ou si le gouverneur avait décidé d’accorder sa grâce. La nouvelle
déterminait le reste : je pouvais aller me coucher, ou je devais reprendre
la voiture pour rejoindre la morgue.
    Il n’était pas tout à fait 22 heures
lorsque le téléphone sonna. Je décrochai, certaine d’entendre mon adjoint ou
quelque autre membre de mon personnel, dont la soirée, comme la mienne, était
placée sous le signe de l’expectative. Au lieu de cela, une voix masculine que
je ne reconnus pas hésita :
    — Allô ? J’essaie de
joindre Kay Scarpetta. Euh… le médecin expert général, le Dr Scarpetta ?
    — C’est moi.
    — Ah, bien… Je suis le
détective Joe Trent, de la police d’Henrico County. Je suis vraiment désolé de
vous déranger à votre domicile, embraya-t-il d’une voix tendue, mais euh… on
est confrontés à un problème pour lequel on aurait besoin de votre aide.
    — Quel problème ?
demandai-je en fixant nerveusement l’écran de la télévision qui diffusait une
publicité.
    Pourvu que je ne sois pas appelée
sur une scène de crime !
    — Un gosse de treize ans,
blanc, a été enlevé un peu plus tôt dans la soirée, comme il sortait d’une
boutique du Northside. Il a pris une balle en pleine tête et on dirait qu’il y
a aussi des composantes sexuelles au meurtre.
    Mon estomac se noua comme j’attrapai
un crayon et un bout de papier.
    — Où se trouve le corps ?
    — Il a été découvert derrière
une épicerie de Patterson Avenue, ça fait

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