Scarpetta

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Scarpetta
CHAPITRE 1
    De la matière cérébrale collait aux
manches de la blouse maculée de sang que portait le Dr Kay Scarpetta, évoquant
des flocons d’ouate. Les scies Stryker stridulaient, l’eau tambourinait dans
les éviers et de la poussière d’os s’élevait en volutes comme une farine très
fine. Trois des tables étaient occupées. D’autres cadavres allaient arriver
sous peu. C’était mardi, le 1 er janvier, jour de la nouvelle année.
    Scarpetta n’avait nul besoin
d’analyses toxicologiques pour savoir que son patient avait bu avant de presser
la détente à l’aide de son doigt de pied. À l’instant où elle l’avait incisé,
elle avait perçu cette odeur à la fois âcre et écœurante de l’alcool en cours
de métabolisation. Des années auparavant, alors qu’elle était interne en
pathologie, elle s’était souvent demandé si une visite guidée de la morgue
aurait une chance de choquer et de dissuader les toxicomanes divers et variés.
Si elle leur montrait une calotte crânienne découpée tel un œuf à la coque,
s’ils reniflaient les relents désagréables du champagne post mortem ,
peut-être passeraient-ils au Perrier ? Si seulement les choses pouvaient
fonctionner de cette façon !
    Elle lança un regard à son assistant
en chef, Jack Fielding, comme il soulevait les organes luisants de la cavité
thoracique d’une étudiante d’université, volée et abattue alors qu’elle
retirait de l’argent à un distributeur automatique. Scarpetta attendait son
mouvement d’humeur. Ce matin, au cours de la réunion du personnel, Fielding
avait balancé, révolté, que la victime avait le même âge que sa propre fille et
que toutes deux, non contentes d’être étudiantes en médecine, étaient en plus
des championnes d’athlétisme. Rien de bon ne pouvait survenir lorsque Fielding
personnalisait un cas.
    — Et alors, on ne donne plus
les instruments à aiguiser ? beugla-t-il.
    La lame oscillante d’une scie
Stryker hurlait et l’assistant de morgue, qui ouvrait une boîte crânienne, cria
en retour :
    — J’ai l’air de regarder les
mouches voler, là ?
    Fielding balança son bistouri sur un
chariot. L’instrument rebondit dans un cliquettement métallique.
    — Bordel, comment est-ce que je
suis censé faire quelque chose de correct ici !
    — Ah, mon Dieu, mais qu’on lui
file un Xanax ou un truc du même genre ! protesta l’assistant de morgue en
soulevant la calotte à l’aide d’un ciseau à os.
    Scarpetta déposa un poumon sur une
balance et en nota le poids avec son stylo numérique sur un
« calepin » non moins numérique. Il n’y avait plus un stylo ou une
feuille de papier en vue. Lorsqu’elle remonterait, il ne lui resterait qu’à
enregistrer directement sur son ordinateur ce qu’elle avait noté ou dessiné.
Toutefois, la technologie n’était pas d’une grande aide en ce qui concernait
ses incessantes réflexions, et elle persistait à vouloir les dicter dès

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