La Lame Du Boucher

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La Lame Du Boucher
que je remarquai quelque
chose. Je ne pus m’empêcher de rire.
    — Qu’est-ce qu’il y a de si drôle ?
    Je pointai le doigt, et Maria comprit. Il y
avait trois pommes, dont chacune avait été mordue une fois et une seule par une
petite bouche d’enfant, posées sur les pattes de trois peluches, des dinosaures
de couleurs différentes. Notre petit Damon s’était introduit dans la chambre de
sa sœur pour laisser libre cours à son imagination.
    En sortant de la chambre, j’eus droit à un
autre petit sourire. Suivi d’un clin d’œil. Et Maria me chuchota quelques mots
que je n’oublierai jamais : « Je t’aime, Alex. Je t’aime comme personne
ne t’aimera jamais. »

2.
    À Baltimore, une soixantaine de kilomètres au
nord de Washington, deux tueurs qui n’avaient pas trente ans franchirent
tranquillement la porte du St. Francis Social Club, à quelques rues du port,
sans tenir compte de l’avis réservé aux membres . Lourdement armés,
cheveux longs et démarche crâneuse, ils souriaient à pleines dents comme des
comiques de cabaret.
    Ce soir-là, quelque vingt-sept mafieux, chefs
ou soldats, se trouvaient sur place. Certains jouaient aux cartes en buvant de
la grappa et des cafés bien serrés, d’autres regardaient à la télé les Bullets
se faire tailler en pièces par les Knicks. Soudain, le silence se fit dans la
salle, et la tension devint presque aussitôt palpable.
    Personne n’était censé entrer ici sans y avoir
été invité. Surtout s’il était armé…
    L’un des deux intrus, un homme du nom de
Michael Sullivan, salua calmement l’assistance. Ils me font marrer, songea
Sullivan, tous ces porte-flingues, le cul sur leur chaise. Son comparse, Jimmy « Hats »
Galati, scruta la salle. Il portait un vieux feutre noir, la copie de celui de
Squiggy dans la série Laveme & Shirley. La déco des lieux était presque caricaturale : des chaises droites,
des petites tables, un comptoir pourri et des boiseries hors d’âge.
    — Comment ? déclama Sullivan. Pas de
comité d’accueil ? Pas de fanfare ?
    Il adorait les confrontations, verbales comme
physiques. Elles étaient presque devenues sa raison de vivre. Eux deux contre
tous les autres. C’était comme ça depuis que Jimmy Hats et lui s’étaient tirés
de chez eux, à Brooklyn, quand ils avaient quinze ans.
    — Vous êtes qui, vous ?
    Un soldato venait de se lever brutalement. Un bon mètre quatre-vingts, cheveux
noirs, il devait peser son quintal et faisait visiblement de la muscu.
    — Lui, c’est le Boucher de Sligo,
répondit Jimmy Hats. Ça vous dit quelque chose ? On est tous les deux de
New York. New York, ça vous dit quelque chose ?

3.
    Le porte-flingue culturiste ne réagit pas,
mais un homme d’un certain âge, complet sombre et chemise blanche boutonnée au
col, leva la main d’un geste pontifical et d’une voix lente, marquée par un
fort accent, demanda :
    — À quoi devons-nous cet honneur ?
Nous avons entendu

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